Manal and Alaa's bit bucket

Ouvrir l’œil sur le chemin que la vie nous montre, voilà qui réclame une clarté d’esprit bien difficile à avoir depuis le Caire si mouvementé.
Un jour toutes les portes sont clauses, le lendemain, deux portes s’ouvrent, menant toutes deux à des vies si différentes. Le choix n’est pas facile, il consiste à choisir entre le pseudo rationnel (argent, pseudo sécurité, pseudo stabilité, évidence apparente) et un sentiment profond (me recentrer sur moi-même, loin de tout ce que je connais, pour mieux repartir, je l’espère).
C’est drôle, en ce qui concerne l’un des choix possible, j’ai l’impression que si je le rejette, ce n’est pas moi réellement moi qui vais le regretter…I mean…C’est la voix paternelle que j’entends déjà me dire : « Mais tu es folle ! Tu avais la sécurité financière servie sur un plateau ». Oui, certes, mais c’est comme si elle arrivait trop tard, je l’ai attendue, et à présent j’ai à peine la force de faire face, je ne parviens pas à trouver l’énergie nécessaire qu’il me faudra développer dans quelques jours si j’accepte cette proposition. De l’autre côté, se propose une émigration dans le désert, dans un endroit idyllique, sans grand souci à l’horizon. L’opportunité de faire une expérience inédite (je n’étais pas vraiment à la recherche d’une nouvelle expérience, j’ai eu mon quota cette année passée à vivre le Caire à 100%), c’est plutôt l’occasion, de me retrouver face à moi-même, d’évacuer quelques démons qui me hantent, de m’apaiser psychologiquement, tout en préparant, au calme, mon futur.

Nous nous promenions à Montmartre, plus exactement à Pigalle quand ce que je cru être la devanture d’un restaurant attira mon attention.

« T ‘as vu le menu c’est surprenant. Homos (que je prononçais houmous, vous savez cette purée de pois chiches et de pâte de sésame moyen-orientale), lesbiennes, bi… mais c’est quoi ce truc ? »

Et mon pote pouffant, puis carrément éclatant de rire : « Oui, et ils servent aussi des gros seins, de la zoophilie. Mais Selma enfin, c’est un sex shop pas un restau ! »

Quand je vous dis que le Moyen-Orient me colle à la peau… et oui, ma réadaptation à la vie française et à la langue française… est épique.

La nuit dernière…Insomnie. Je croise vers 3 heures du matin, S, dans la cuisine, idem, il ne peut dormir. On vérifie le calendrier, ce n’est pourtant pas la pleine lune. Les ghanéens se réveillent aussi, seule C dort vraiment. On décide donc d’aller faire une promenade à l’extérieur.
En quittant le vieil ascenseur Stigler, nous apercevons l’agent de sécurité affalé sur son siège, la tête renversée vers l’arrière, et la bouche grande ouverte, je n’ai pu m’empêcher d’en faire un cliché avec mon téléphone portable. Nous sortons, tout est calme ou presque dans la rue, nous marchons jusqu’à Talat harb street, il fait environ 30 degrés.
Une fois dans Talat Harb, nous observons, avec et sans surprise (bien que l’on y vive, on reste encore étonné par cette ville), que le Caire ne dort pas du tout, nous croisons des couples, des enfants, des marchands de journaux, de légumes, des chauffeurs de taxi, un âne tirant une charrette, beaucoup de voitures roulant trop vite. Des gens sortent du cinéma, d’autres du travail.

Ce Week-end, virée décidée à l’arrache jeudi soir avec A, destination le Fayoum.
Depuis le temps que je rêvais de voir cet îlot de verdure en pleine Egypte (depuis que j’ai feuilleté un magazine qui en parlait, et publiait de splendides photos, dans le cabinet de mon dentiste à Besançon il y quelques années).
Je n’ai pas été déçue. Les petites routes en lacets, bordées de champs (riz, maïs, choux…) et de bosquets, de palmeraies, m’ont rappelés la campagne française, dans le dessin. Habituellement, le paysage à contempler en Egypte, en suivant une route, c’est le désert de part et d’autre, ou alors un côté désert plat ou montagneux et un côté mer.
J’avais repéré dans le guide du (routard édition 2005), un hôtel assez cher et réputé : « New panorama », quatre étoile (qui leur a donné des étoiles, je ne sais pas !) Cet hôtel est un lieu de résidence typiquement égyptien, je m’explique…

Ce blog a pris une tournure très déprimée ces derniers jours ! J’aurai lu ces textes il y a quelques années je me serai rué sur l’occasion pour me lover dans la douce mélancolie suicidaire et j’aurai épiloguer sur le romantisme désuet de la mort. Mais je me rends compte que j’ai bien changé et que je ne lâche plus aucun affect, ou avec contrôle, parcimonie et discrétion.

Depuis quelques années, je sais précisément depuis quel moment, j’ai un profond sentiment de solitude. Depuis ce moment là d’ailleurs je n’écoute de très occasionnellement de la musique. C’est idiot, d’autant plus que je suis le seul de notre trio à vivre en couple dans une histoire d’amour rare et précieuse, ça je le sais bien, mais il n’empêche que ce sentiment de solitude froide et totale est omniprésent. Et le plus incohérent, c’est que c’est probablement ce sentiment qui a éludé toute la thématique dépressive des années « bisontines ».

Je ne reproche rien à ma mère, que l’on soit clair (vu le titre du post) mais cette recherche d’apparts me rend chèvre ! Aujourd’hui j’attends sous un porche, m’abritant de la pluie d’août jusqu’à ce que l’agent immobilier arrive. L’appart, à deux pas de chez mon père, est à pleurer. 33m2 pour 1200 Euros. Un placard avec vu sur la mort, enfin non sur un mur. Dire que mon père à lui quelque 200m2 deux rues plus loin. Je me sens comme Caliméro, life’s unfair, enfin non pas vraiment dans mon cas quand même. Mais qui aurait envie de vivre dans une prison certes dorée du 6ème arrondissement ? Remarque même les clochards sont chics dans ce quartier de bourges plus si de gauche que ça. Les librairies ont été remplacées par des Armani avec la boutique et le coffee shop, le tutti quanti pour Japonaises au plus grand pouvoir d’achat ou pour bobos pitoyables. Les clochards donc… un m’a alpaguée me demandant une pièce, il fumait un cigare et buvait du mousseux, pas du gros qui tache dans une bouteille en plastoc.

Mon mood depuis une dizaine de jours, c’est Chopin, une marche funèbre, des envies de silences, pas forcément autour de moi, mais, au moins émanent moi, ne plus parler. Il est étonnant de constater à quel point, lorsqu’on exprime aucun son pendant plusieurs heures, on devient calme, serein, c’est si reposant que d’arrêter la perpétuelle conversation que nous menons quotidiennement avec nous-même et autrui, et que dire de la pertinence de ce que l’on dit, il est évident, que 80 % des paroles que l’on prononce sont inutiles et inintéressantes, mais on meuble, on comble.
J’écoute donc beaucoup Chopin en ce moment, à la maison, car dans la rue, I pod aux oreilles, c’est vain, même si je pousse le volume sonore à fond, la rumeur criante de la ville recouvre entièrement un concerto pour piano de Chopin.

J’ai honte car je me suis tant plainte d’être à Doha. J’ai honte car j’ai tout pour être heureuse ou presque. Je suis enfin partie du Qatar, je suis en France où il ne fait pas si mauvais vivre malgré notre sport national : le ronchonnement.

La journée avait pourtant bien commencé, il faisait beau, une fois n’est pas coutume en ce mois d’août diluvien. J’ai visité des apparts, rencontré un pote pour boire un verre à Beaubourg. Oui j’avais mal aux pieds d’avoir tant arpenté Paris à la recherche d’un gîte pour ma nouvelle vie parisienne. Oui j’étais un peu frustrée de ne pas avoir encore trouvé. Mais je me répétais encore et sans cesse « au moins je ne suis plus à Doha ! ».

Et puis ce soir, cette douleur sourde et pernicieuse m’a pris, ce trou dans bas ventre qui va grandissant, cette quasi-nausée teintée d’un petit rien de dégoût. Le déclencheur ? Je n’en suis pas sûre. J’allais pourtant vraiment bien, je ne pensais plus à M., l’homme qui a (lâchement) rompu avec moi sur son blog. Je mets « lâchement » entre parenthèses car à force de « suppliques » pour le droit à l’intimité, j’ai enfin reçu un mail aussi expéditif que clair. Il ne souhaitait pas « poursuivre ». Ca sonnait étrange dans mon oreille de Française étrangère à la France et au français pendant de longues années, « poursuivre », un peu administratif. Anyway, that’s not the point.

Il faut tout de même que je vous raconte mon stage au British Council, où je suis un cours intensif depuis deux semaines, quatre soirs par semaine.
Le British Council, c’est joli (une grande villa jaune est le bâtiment principal). Moi j’arrive en taxi pourri, tandis que beaucoup arrive en BMW avec chauffeur, nos sacs sont passés au détecteur à l’entrée, puis cela se détend une fois dans le patio. Il y a quelques hauts arbres, un bananier (avec bananes en prime), un bassin avec une petite fontaine, et une cafétéria Beano’s qui ne vend que des sucreries, bien entendu, et une cabine téléphonique rouge. En ce moment, dehors il fait 39 degrés en moyenne, très très humide (on voit à l’œil nu la vapeur dans l’air), mais au British Council, on est en Angleterre au printemps : thermostat de la climatisation à 19 degrés celcius! Alors, j’emporte toujours un pull avec moi, et, à la pause, lorsque je quitte la salle, c’est à chaque fois un choc que de se prendre dans la figure 39 degrés ultra-humides ! Le décor est placé. Ah, j’avais oublié…le prof anglais from Bangla Desh est très mignon, et un peu plus jeune que moi (détail important ? j’sais pas).

Trouver un appartement à Paris relève de la quête du Sacré Graal, au moins ça ! Et je n’ai ni Lancelot, ni le vaillant Roi Arthur pour m’épauler mais plutôt des agents immobiliers aux dents longues et des sites internet parfois foireux.  J’avais bien cru trouver pourtant : un joli deux pièces dans le 5ème, près des quais et pas trop cher, enfin tout est relatif, en réalité affreusement cher.  Le papi propriétaire, à priori sympathique quoique sucrant les fraises, m’a reproché après m’avoir promis l’appart de « n’avoir pas montré assez d’enthousiasme pendant la visite. » ???!!!! Il faut faire quoi, sauter au plafond, leur rouler des pelles ? Et puis le truc doit me poursuivre malgré mon départ de Doha, ce même monsieur, in fine un peu gâteux, m’a dit encore au téléphone : « votre père m’a bien appelé pour se porter garant, il téléphonait d’Orient n’est-ce pas ? » Si on considère que la rue Bonaparte, dans le 6ème arrondissement, est en Orient alors oui… Bon j’espère que ce mystérieux appel d’Orient ne m’aura pas porté préjudice, on ne sait jamais en France.

Rien de mieux pour échapper à la tâche particulièrement ingrate de recherche d’appartement à Paris que d’aller se ressourcer en Champagne avec des amis – surtout de ceux qui savent cuisiner et produisent justement du Champagne. Preuves à l’appui ci-dessous.

Pour le reste, je ne vais pas commencer à me plaindre et à faire la bonne Française (j'ai encore de la marge mais 14 ans à rattraper en même temps!) Il fait un temps immonde, j'ai froid tout le temps, je dors comme une marmotte... et puis, je compte aussi bientôt quitter ce blog vu que je n'y ai plus rien à contribuer sous la rubrique "Doha". Thank God for that. D’ailleurs nous avons déjà un parisien pour la rubrique "Paris". J’ouvrirai peut-être mon propre blog qui relatera(it) mes aventures de ré-adaptation à la vie parisienne et française tout court… à commencer par ces « : »)àç_é »’(é »a(ae!!! de claviers français qui me rendent folle. Ou alors je prendrai mes cliques et mes claques à la recherche d'un paradis perdu où il fait soleil et les ordinateurs n'existent pas, enfin disons hibèrnent la moitié de l'année. A suivre…

Je vis à Babylone depuis mon retour de France.
Je m’explique : je partage un appartement avec deux marocains (étudiant-chercheur et journaliste), une italienne (étudiante et journaliste), et un ghanéen (étudiant).
S, ne parle pas anglais, il parle français avec moi, et arabe classique avec B et C.
Je parle français avec S et B, mais anglais avec C qui ne parle pas français, et parfois nous parlons un peu espagnol aussi. Lorsque des amis égyptiens viennent à la maison, nous parlons anglais et arabe égyptien (moi je me contente de l’écoute pour l’arabe, je ne parle pas).
Par exemple, hier soir, je buvais le thé dans le living-room avec S et C. Nous n’avons pas une langue commune pour les trois, puisque je ne parle pas arabe, S ne parle pas anglais, et C pas français. Donc, nous tenons notre conversation en trois langues, traduisant simultanément de l’anglais au français, à l’arabe. Pour la compréhension, c’est plus facile, chacun de nous comprend assez bien chacune des trois langues.

Alors que j’avais prévu de remplir le néant de ma vie actuelle par un planning de démarche active pour du travail, la semaine prochaine, des propositions de jobs épisodiques s’accumulent, que je ne suis pas en position de refuser. Il est bien connu que de chercher du travail en travaillant n’est pas chose aisée.
C’est alors, que la semaine prochaine, il me faudra gérer des dépôts de CV le matin, des cours de français à donner l’après-midi, mon stage au British Council le soir jusqu’à 10 pm. Je dois également remettre le nez dans le Phédon, le Ménon, et le Phèdre, de Platon, afin de préparer un cours sur la Métempsychose pour mon élève burkinabé dont je co-supervise le mémoire de Théorie de la connaissance.
Parallèlement, je réfléchis à une proposition de boulot qui consiste m’expatrier dans le désert des mois durant, je n’en dirai pas plus.

Ce soir j’avais prévu de sortir avec V., rencontré en Juin à Roscoff, dont nos origines alsaciennes communes nous avaient fait immédiatement sympathisé. Je me réjouissais à l’idée de remettre le nez dehors n’étant, une fois de plus, pas allé plus loin que le bureau de tabac depuis plus de dix jours.

 

A dix huit heure donc, je sors de la bouche de métro à Cluny pour me rendre rue Mouffetard. Pour ce faire il suffit de longer la Sorbonne, de remonter jusqu’au Panthéon et de prendre une rue au fond à droite de la place qui entoure ce monument…

.............Le président iranien Mahmoud Ahmadinejad, a mis en ligne son propre blog, dimanche 13 août 2006...............

Ce dernier y présente pour l'instant éssentiellement une autobiographie en différentes langues : farsi, arabe, anglais, et français.
Le président, réputé, pour sa méfiance envers les nouvelles technologies, a surpris les bloggers iraniens.
De plus, depuis l'arrivée au pouvoir de M. Ahmadinejad, la censure s'abat sur les blogs, et leurs auteurs sont menacés de cinq ans d'enfermement si leurs propos sont jugés licencieux.
Par suite, le ministre de la culture, s'est engagé à purifier le secteur culturel.


http://www.ahmadinejad.ir/


Source : "Le Monde" du 16 août 2006.

Je vais me lancer dans un sujet que je n’ai pas évoqué depuis des années, et autour duquel Marie et moi avons eu de longues conversations par le passé. Ce sujet est d’actualité pour deux raisons :

Le prix Nobel de littérature Günter Grass a récemment confessé avoir porté l’uniforme de la Waffen SS à 17 ans en 1944, provoquant une levée d’indignation incroyable en Europe.

La même semaine, une exposition ouverte au public depuis le vendredi 11 août à Berlin cherche à présenter concrètement les expulsions forcées de populations qui ont eu lieu en Europe au cours du siècle passé. Parce que l'événement est commandité par la Fédération allemande des expulsés, qui veut sensibiliser à la cause des 14 millions d'Allemands de souche ayant dû fuir l'Europe orientale (Pologne et République Tchèque) à la fin de la seconde guerre mondiale, des critiques n'ont pas tardé à s'élever de toute part.

À la croisée des chemins, on aimerait ne pas être un âne de Buridan (d’après la fable médiévale de Jean Buridan, l’âne qui, face à deux chemins possibles, ne sait lequel prendre est incapable de trouver une quelconque raison de prendre l’un ou l’autre, et cette indécision lui fut fatale, il en mourut de faim et de soif).
Toutefois, incarner ce dernier, reviendrait à être mort spirituellement avant tout, car pas seulement l’espace et le temps sont suspendus dans une telle posture, mais la capacité de choix propre au genre humain, sa dignité en quelque sorte.
Pire donc, est la condition humaine, car, même lorsqu’elle ne sait quel chemin prendre, une foule de sentiments contradictoires viennent créer un tumulte en l’esprit.
Néanmoins, la perplexité, une sorte de neurasthénie peut nous atteindre, et c’est là que l’on se rapproche de la mort de l’esprit, car l’envie disparaît.

Je suis enfin arrivée à Lutèce. Choc thermique : il y a exactement 27 degrés en moins par rapport à Doha. Je ne vais pourtant pas me plaindre, ce retour au pays is a blessing indeed. Mais c’est que j’ai cru ne pas y arriver. L’avion a eu 10 heures et demie de retard… et je fus la seule passagère à se voir interdire de quitter l’aéroport pour aller me reposer à l’hôtel payé par la compagnie. Pour des questions de bureaucratie hallucinante (la bureaucratie l’est toujours d’ailleurs), je n’avais pas le droit de faire annuler mon permis de travail et de recevoir un visa de touriste pour quitter l’aéroport dans la même journée. Je n’ai pas insisté, le gros monsieur des douanes était entouré de policiers, flingue à la hanche.

 

To go to Sinaï !!!


Le 4 août, j’arrivais au Caire, l’avion d’Angéla me suivait la nuit même, en provenance d’Amsterdam, j’ai donc passé cette première nuit à l’aéroport.
Au bout de 24 h à peine, la vie cairote avait repris ses droits : coups de fils sur coups de fils, restau, invitations, le Zar…je courrais déjà partout, et les senteurs d’humus du chalet franc-comtois cédait la place aux odeurs de gaz d’échappements des millions de voitures circulants.
Il me tardait tant de l’emmener dans le Sinaï, c’est chose faite, nous sommes de retour, après cinq jours.
Le lagon, les poissons, les coraux, une épave de bateau au fond de l’eau, une virée en bateau de Castle Zaman à Rock Sea, le soleil, le sel, le vent, le thé bédouin, la sea-food et la slow-food, la musique chill out…

Pour appuyer dans le sens multiculturel de notre entreprise je tenais à mettre mon grain de sel… Je me rend compte que spontanément, nous retranscrivons nos expériences dans la langue qui les a porté et Marie m’a déjà dis combien passer d’une langue à l’autre menait à des confusions. Marie passe du français à l’anglais, l’arabe ou l’espagnol au quotidien, de mon côté c’est le français, l’allemand, l’anglais et l’italien. Là où les confusions deviennent terribles, c’est quand on emploie un mot sans plus du tout savoir de laquelle des langues en question il relève… Ne serait-ce qu’en français, j’emploie souvent des expressions typiquement franc-comtoises en étant persuadé qu’elles sont communes à la langue française et que dire de l’alsacien ! Je pensais que « rincale rencale » était une expression française, de même que le mot « frach ». Mieux encore, je découvre que des mots alsaciens sont passés dans la langue française ! On peut dire le "schluck" (la gorgée), le schlüch (le tuyau d'arrosage), le stück (traduction de "morceaux"), le schlass (être fatiguée ou avoir un peu trop bu !) pour les plus connus ! Quand et comment ces mots se sont diffusés dans l’espace francophone, je n’en ai pas la moindre idée, mais ils provoquent chez moi des confusions terribles ! Contrairement à l’anglais, l’arabe ou l’espagnol, les langues que j’affectionne, l’allemand et l’alsacien, ne sont pas parlées par des centaines de millions de personne. L’alsacien en particulier, que je ne maîtrise pas complètement, même s’il a survécue aux tentatives d’éradication de la France ou de l’Allemagne ne regroupe que quelque centaines de milliers d’interlocuteurs, quant à l’Allemagne, privé d’empire coloniale, sa langue classique ne s’est pas diffusé au-delà du Mitteleuropa (centre de l’Europe, coincé entre les espaces latins et slaves). Pourtant ces deux langues qui ne bénéficient pas d’effet de mode ont une musicalité, une poésie et une richesse inégalée ! Hölderlin reste mon poète préféré toutes catégories confondues ! Martin Heidegger est allé jusqu’à écrire que grammaticalement, seules les langues allemande et grecque ancienne pouvaient contenir la vérité ! Je vous laisse le soin de constater sur écoute ! C’est un extrait exhumé du fond de ma jeunesse… un groupe « gothique » au nom explicite : Goethes Erben (l’héritage de Goethe)

Enfin avanti… moi. Les cartons sont fin prêts, la valise bouclée, l’appart, un vrai chantier, les adieux pratiquement tous faits. D’ailleurs pour ceux qui douteraient que le journalisme soit une profession encore très masculine, et bien preuve à l’appui : mon pot de départ, deux filles (dont moi) et… neuf mecs. Voilà.

Ce soir, dernier dîner à Doha en comité plus restreint et plus sobre.

Je suis naturellement très heureuse de partir même si j’ai réalisé sur le tard que je m’étais fait de vrais amis ici. Des adieux très chaleureux m’ont été prodigués, en même temps il faut être réaliste, je déménage à Paris et ai déjà une longue liste d’amis et de collègues qui se sont « proposés » de me rendre visite. Forcément, Paris/Doha… y a pas photo.

En deux jours, deux personnes sans liens à la vue de mon C.V. m’ont qualifié de mouton à cinq pattes… j’ai pris ça comme un compliment, même si cela fait échos à un autre commentaire que me faisait mon père disant que j’ai cinq pieds gauches tant je suis maladroit (que la vaisselle se tienne bien !). En tout les cas, des opportunités se profilent.

Ces derniers jours je me sentais complètement à l’ouest (drôle d’expression) et je flottais dans un espace virtuel multipode entre les différents projets sur le feux. Cet état « inspiré » et décalé qui frise l’extase mystique caractérise mes meilleures périodes de créativité. Je n’ai jamais réussi à provoquer cet état artificiellement et il me tombe dessus sans prévenir.

C’est peut-être la chaleur ou l’humidité qui a atteint des sommets jusqu’ici inconnus de votre fidèle serviteur (le sol de mon appartement est littéralement enduit d’une couche de condensation d’eau, et celui ou celle qui s’ose à mettre le nez dehors se retrouve instantanément avec une afro, pfiiiiit), mais je fais des rêves de plus en plus étranges, surtout au petit matin. Je me permets de vous conter celui-ci car il m’a en quelque sorte émue et se rattache quand même au Moyen-Orient même si pas vraiment au Qatar. Je serai brève, ce post est aussi un prétexte pour que vous lisiez le texte tout en bas.

Je suis avec un groupe d’amis, je ne sais pas où exactement et voilà que surgit un ex. Surprise, je ne sais pas vraiment comment l’aborder. Je le présente à mes amis qui ont entendu parler de lui et de notre rupture. Il m’embrasse d’abord dans la nuque puis pose un baiser sur mes lèvres. Je ne sais pas comment réagir tant j’étais persuadée qui nous étions définitivement séparés. Gauchement je lui dis « ah alors comme ça tu me trouves à de nouveau à ton goût ». Je crois me souvenir que je suis heureuse.

Pour la première fois, je me demande un peu ce que je fais là, là c’est au Caire. La transition France/Caire, cette fois, n’est pas plus évidente finalement que le Caire/Paris début juillet. J’accuse le coup. Heureusement les amis sont présents, mais je crois qu’ici, aucun ne comprend ce qu’il m’arrive vraiment, excepté Angela qui a double regard sur ma vie, en tant qu’amie connue en France, qui me visite pour la seconde fois en Egypte.
L’expatriation rend compliquée la notion de « chez soi », et la question de savoir où est « chez soi » n’est pas évidente à résoudre. J’ai encore beaucoup à construire et à défaut que la maison soit achevée, j’aimerais au moins sentir les fondations solides, or, en ce moment, elles vacillent.
Je me trouve en face de multiples choix à faire maintenant, j’ai vécu une année de transition merveilleuse, mais la liberté du choix ne me semble pas grisante cette fois. Je ne suis plus certaine de la direction à prendre, je suis coincée dans la fameuse dualité raison-passion, pour un tas de choses (dois-je prendre des risques, ou dois jouer la carte de la sécurité…Illusoire cette dernière, car franchement, cela vaut dire quoi ? Pour me mettre à l’abri de quoi au juste et comment).

Man of the day is "M" from France...
If you are interested, leave a message below.

Je ne rêve pas de paradis artificiels mais d’une nouvelle chance,
de reprendre là où j’ai laissé une partie de moi pour m’embarquer
il y a quatorze ans vers d’autres contrées dont je suis aujourd’hui, pour le moment, repue.

Idéalise-je ce retour à des racines qui ne sont plus les miennes ?
Saurai-je m’en créer dans un pays que je ne connais plus ?
Le défi me semble parfois immense, mais je l’accueille trépidante.

Je songe à de longues promenades le long d’un fleuve,
à la pluie, à l’herbe sous mes pieds, à l’odeur même des pavés,
celle du goudron fraîchement mouillés par une ondée dont se dégage cette odeur si particulière.

Ce sont ces parfums dont je me souviens le plus, celui des villes d’Europe,

Les brunes ne comptent plus pour des prunes! Je suis dé-goû-tée. Depuis que les expats blondes (américaines, anglaises, etc.) sont parties en vacances d’été pour échapper à la chaleur et l’humidité atroces de Doha, je suis sans cesse dévisagée, sollicitée et carrément draguée par les Qataris dès que j’ose sortir et marcher dans la rue – il faut admettre que la démarche (c’est le cas de le dire) est hautement stupide vu la canicule. Donc, je suis en sueur et ai la rage ! Tout d’un coup, les brunes (étrangères) dans ce pays qui en compte moult… redeviennent exotiques. C’est injuste !

Exemple (1) : une voiture me suit et son chauffeur me propose de me raccompagner. Je dis non gentiment, il insiste et s’acharne à s’arrêter tous les deux mètres pour réitérer sa proposition à coup de klaxonne. J’ai fini pas m’énerver, et… I gave him the finger. En même temps, ce fut radical. Que peut-il bien faire, me dénoncer aux autorités ? Oui, mais bon. Tant pis !

Enfin, au bout d’un mois jour pour jour, en France, me voici « au vert ».
Dans un chalet confortable, vous écrivant à la lumière de lampes à pétroles et de chandeliers, le chien ronflant sur le canapé, le feu crépitant dans la cheminée.
C’est qu’aujourd’hui, la température chuta brutalement, nous passâmes de 35 à 22 degrés, avec de la pluie. La brume s’est abattue sur la vallée, les vaches, les fermes, et les sapins disparaissèrent sous l’épais brouillard, et l’on eut soudain envie de thé chaud, d’un feu de cheminée.
Je suis seule avec le petit chien, plus relaxée que jamais, dans une solitude sereine et attendue.
J’ai presque peine à imaginer que dans quatre jours seulement, je serai à nouveau au Caire, dans le bruit, la chaleur intense, et le grouillement, néanmoins cela me manque tant. J’avais juste besoin d’une dose de fraîcheur et de verdure, mais c’est la canicule que j’ai trouvée dés mon arrivée. Enfin, le temps devient en fin de séjour, plus proche de ce que j’aime.

Parce que ces temps sont assez moroses de part le monde. Alors Loïc, je te présente mes excuses d'avance… mais ça te fera peut-être rire (un peu) toi qui semble en avoir besoin.

Bacione a tutti - S.